papier grattè

Missing you.

For the movies we used to watch while it  rained 

for the note books that I lost

for the step sound in the snow

for the nights I stood up awake

for all the single earrings that I've lost

for that leather glove that went missing

for the warm touch of your finger tips on my neck

for the peach tree among the rocks

for the little girl that I was

for the bird singing in my grandma's court yard

for the smell of your clothes when my mother's funeral

for the book dust in your library

for the short rides to the air port

for the summer days in that small town near by the black forest

for the conversations while in the car 

for the reedish moon light  that foggy night of october

for the warm touch of your finger tips on my neck

for the warm touch of your finger tips on my neck

m.

Lo spazio è un dubbio: devo continuamente individuarlo, designarlo. Non è mai mio, mai mi viene dato, devo conquistarlo.

I miei spazi sono fragili: il tempo li consumerà, li distruggerà: niente somiglierà più a quel che era, i miei ricordi mi tradiranno, l’oblio s’infiltrerà nella mia memoria, guarderò senza riconoscerle alcune foto ingiallite dal bordo tutto strappato. Non ci sarà più la scritta in lettere di porcellana bianca incollate ad arco sulla vetrina del piccolo caffè della rue Coquillière : «Qui si consulta l’elenco telefonico» e «Spuntini a tutte la ore».

Come la sabbia scorre tra le dita, così fonde lo spazio. Il tempo lo porta via con sé e non me ne lascia che brandelli informi:

Scrivere: cercare meticolosamente di trattenere qualcosa, di far sopravvivere qualcosa: strappare qualche briciola precisa al vuoto che si scava, lasciare, da qualche parte, un solco, una traccia, un marchio o qualche segno.

George Perec